Sie suchten einander nie.
Doch ihre Schicksale, verloren in der Stille der Welt, erkannten sich.
Wie drei Echos desselben Fluchs – oder derselben vergessenen Wahrheit.
Lange blieben ihre Wege getrennt:
Layla, die Erste, hatte sich ins Herz der Steine zurückgezogen, als Hüterin eines von der Zeit ausgelöschten Tempels.
Victoria schlief unter einem mit Gold und Staub versiegelten Grab, gefangen in einem Eid des Vergessens.
Und Noctéa, die Letzte, wanderte zwischen den Welten, geführt vom Flüstern der Nacht.
Keine von ihnen wusste, dass sie nicht allein war.
Doch unter dem kalten Gewölbe des Tempels des Flüsterns kreuzten sich schließlich ihre Schritte.
Die Fackeln flackerten, die zersplitterten Glasfenster ließen fahles Licht herein – und in diesem Heiligtum ohne Götter fühlte sich die Stille lebendig an.
Layla sprach als Erste.
Ihre Stimme hallte wie die Erinnerung an einen Schwur.
Victoria, die Erwachte, hob den Blick zu ihr: Ihre Pupillen spiegelten den Schein eines uralten Feuers, das kein Tod löschen konnte.
Und Noctéa lächelte im Schatten. Sie erkannte in ihnen die Fragmente desselben Glanzes.
Sie verneigten sich nicht.
Sie kämpften nicht.
Sie verstanden einander.
Denn jede trug einen Teil derselben Essenz in sich:
— Layla, die versteinerte Wahrheit.
— Victoria, die Erinnerung an verlorene Welten.
— Noctéa, die Nacht, die beide verbindet.
Dann, inmitten des verfallenen Tempels, legten sie einen Eid ab.
Weder Unterwerfung noch Herrschaft – sondern ein Pakt, gewoben aus Schatten und Klarheit.
Nie wieder soll Schatten ein Symbol der Schwäche sein.
Er soll Wissen werden, Zuflucht und Gerechtigkeit.
Das Licht soll aufhören, eine Waffe zu sein, die Seelen blendet.
Der Wind erhob sich, die Flammen richteten sich auf, und die Steine flüsterten ihre Namen.
So entstand die Legende der Drei Schattenköniginnen,
Herrscherinnen über das, wovor die Welt sich fürchtet und was sie nicht mehr versteht.
Man sagt, seit jener Nacht, wenn der Mond doppelt scheint und Gebete im Wind verwehen,
könne man ihre Silhouetten noch zwischen den zerbrochenen Säulen sehen –
drei Gestalten, die über die zerbrechliche Grenze zwischen Vergessen und Wahrheit wachen.
Unter dem Eid der drei Königinnen fand der Tempel seinen Atem wieder.
Doch in den Fundamenten, wo kein Licht mehr hinfällt, wartete eine andere Präsenz.
Weder Königin, noch Priester, noch Sterblicher.
Eine versiegelte Erinnerung.
Ein versteinertes Versprechen.
Und als der Stein zu weinen begann, erinnerte sich die Welt an seinen Namen:
Alaric.
