Pasaron los siglos.
Las piedras se desmoronaron, las plegarias enmudecieron y solo el viento recordaba las canciones antiguas.
En mitad de un monasterio en ruinas, perdido entre las nieblas de un valle olvidado, Noctéa caminaba entre los escombros como guiada por una mano invisible.
Bajo sus pasos, la tierra parecía respirar.
Y junto a un arco derruido, la vio.
Y en el corazón de las ruinas de un monasterio olvidado, Noctéa descubrió una tumba.
Sobre la piedra gris, un nombre grabado: Victoria.
El polvo del tiempo parecía velar su sueño eterno…
Victoria.
Noctéa sintió que le faltaba el aire.
A su alrededor, el silencio pesaba, denso como una promesa.
Posó las manos sobre la piedra fría, y el grimorio que había llevado consigo desde el amanecer se abrió por sí solo, sus páginas brillando con una luz pálida.
Las palabras olvidadas de una canción aparecieron en ellas, trazadas en tinta plateada.
Entonces, con una voz temblorosa pero firme, Noctéa comenzó la melodía.
El viento se levantó.
Las llamas se apagaron.
Y desde la tumba, un aliento antiguo respondió.
Victoria despertó.
Sus ojos, con el fulgor de un amanecer velado, buscaron la luna a través de las piedras derrumbadas.
El polvo se elevó en halos, y el sello de la tumba se hizo añicos con un sordo estruendo.
Una presencia, dulce y terrible, se extendió por la estancia.
No se conocían.
Ni hermanas, ni amantes, ni enemigas.
Pero un vínculo las unía: tejido antes del tiempo, sellado por las propias estrellas.
Dos almas espejo, dos fragmentos de la misma luna rota.
Noctéa, sombra y recuerdo.
Victoria, luz y olvido.
Una despertó a la otra, y juntas cruzaron la noche.
Donde el mundo había dejado de soñar, su historia comenzó de nuevo.
Y en los reflejos del cielo oscuro, dos lunas finalmente se alzaron.
En las galerías del silencio, la piedra respiraba.
Y del sueño, una sombra se alzó.
Las leyendas la llamarán Victoria de Sangremare —
pero en la lengua de los antiguos,
solo susurraban:
La Durmiente Roja.
